LAS CONCHAS

Aun recuerdo aquellos años donde me pasaba horas y horas arriba y abajo buscando conchas, de todos los colores, que fueran diferentes entre sí, que nos les faltara ningún trocito que estuvieran lo más perfectas posibles, las guardaba en un cubito que tenia de color azul, porque de tantos paseitos las manitas me quedaban llenas y siempre tenía que ir a busca mi otro tesoro el cubo azul con sus palas y rastrillos. Recuerdo una vez que encontré una pequeñita con un agujero y me la colgué durante todo el verano que feliz era yo con mi colgante. Lo malo era que después de todo el esfuerzo y la ilusión de todo el día cuando llegaba el ogro negro me decía que eso no valía para nada que solo era suciedad y estorbos y me tiraba todos mis tesoros encontrados con tanto ahínco.

Así han sido la mayoría de mis días, esfuerzos no valorados, tirados al mar, o a la taza del wáter, así fueron pasando mis días. Nada era suficientemente importante para él. O si mis castillos de arena no eran suficientemente rectos o les faltaba una torre, siempre veía su gran pie que se acercaba y lo derrumbaba todo.

Porque tuvo que ser un ogro y no un campesino el que me tocara a mí. Si en vez de látigos y cuerdas hubiera utilizado un tractor y semillas para cultivarme que diferente hubiera sido todo. Quizás a día de hoy no estaría escondida en la única concha que guardé curándome de las heridas sangrientas y intentando salir de esas cuerdas que me asfixian y no me dejan vivir, en el mundo que me cree hace muchos años para apartarme de mi ogro, de su infierno.

A veces pienso que lo único que me queda es esperar que se vaya como se fueron mis sueños y yo poder descansar en paz y volver a nacer en mí.